Umleitung

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Du wirst umgeleitet. Von der großen Straße
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musst du ab, fährst kreuz und quer
durch die Landschaft, und dann bleibst du stehn.
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Nichts ist los, nur der Benzintank leer.
Guckst dich um. Es ist Samstag nachmittag,
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es ist still, es riecht nach Milch und Mist.
Und die Kirchentür steht offen, und dann merkst du,
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dasses noch genau wie früher ist,
als man dich so wie ein Nutztier hielt,
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nur Samstagnachmittag, da warst du frei,
erst um acht begann der Film, doch
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vor dem Kino stand´st du schon um drei.
Und du wartestest auf Marlon Brando
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und die andern Jungens aus Brooklyn,
und du rauchtest so wie Richard Widmark,
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standst wie Frankie wiegend in den Knien,
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träumtest von der großen Stadt,
        E              B
von der Stadt, von der Stadt.
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träumtest von der großen Stadt,
        B              E
von der Stadt, von der Stadt.

Den Benzinkanister in der Hand,
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ziehst du die Dorfstraße entlang.
Und der Bauer drüben sitzt genauso
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wie dein Vater dick und fest auf seiner Bank.
Und genauso wie dein Vater sieht er dich nicht,
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raucht und träumt von Korn und Speck.
Du wirst schwindelig, und deine Hand verkrampft sich,
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doch dann rauchst du einfach und siehst weg.
In den Himmel zeichnet grad ein Starkampffighter
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lautlos eine weiße Maus.
Ein paar Kinder hüpfen, wolln zum Beichten,
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und sie tauschen ihr Sünden aus.
Die Benzinzapfstelle. Und da schellst du.
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Und da kommt was. Du stehst starr, mit offnem Mund:
Lange schwarze Haare, Äpfel, Pflaumenhintern,
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und du siehst in ihre Augen, und
die träumen von der großen Stadt,
        B              E
von der Stadt, von der Stadt.

"Den Kanister", sagst du, "bitte voll", sie lächelt,
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"Super", fragt sie, "oder einfach", du sagst "Ja".
"Es ist heiß hier", sagst du, "Och, es geht noch",
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sagt sie. Ihre Eltern waren nicht da.
"Nimm mich mit", hat sie gesagt. Gewitterhagel
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schlug die Fensterscheiben raus.
Und die Fotos von den Bürschchen an den Wänden
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flatterten zum Fenster raus.
Glocken läuten. Es ist Maiandacht.
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Schwalben zappeln lustlos überm Mist.
Eine Ehrenrunde drehst du, winkst noch einmal
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und glaubst wirklich, dass du sie nicht mehr vergisst.
Hinterm Regenbogen, auf der großen Straße,
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hupen Wagen wütend auf dich ein.
Doch du fährst ganz langsam weiter, summst ein Liedchen,
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lässt dich ruhig mal reaktionär sein,
träumst von einem kleinen Dorf,
      B           E
einem Dorf, einem Dorf.
träumst von einem kleinen Dorf,
      B           E
einem Dorf, einem Dorf.
träumst von einem kleinen Dorf,
      B           E
einem Dorf, einem Dorf.

Cifra adaptada de fontes públicas. Direitos da composição pertencem aos autores e gravadoras originais. Esta página é parte do projeto educacional Mania de Músico.